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Há  na dor certo encanto

Certo entorpecimento no sangrar

Há o calar a plenos pulmões, o grito

Há no horizonte  cegueira

Há o peso insuportável  do etéreo

O tilintar surdo de mortas sensações

O pulsar inerte de rotas esperanças

Há a fatigante e ilusória espera do porvir

Há o alienante aguardo do pleno agora

Há o ritmo que marca a existência

O tic-tac sem sentido do relógio

O maestro excêntrico do Tempo

 

E houve, há e haverá o que já não sou

Sendo na inconstância e incompletude

O que O Incognoscível me permite ser

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(Texto: Rebecka Rabêlo)